Bukowski Born into This - John Dullaghan

Qué decir del Viejo Indecente, quizás algo que él mismo dijo en una ocasión en una charla para éste mismo documental: "... las cámaras han llegado muy tarde.  No te rias así de mi. Es verdad.  Han llegado muy tarde, pero soy muy fuerte.  Los dioses me dieron una coraza. Realmente si.  Me han puesto en el momento justo en el sitio exacto y todavía son buenos conmigo".
Como escritor desdeñado por muchos, pero igualmente reivindicado por grandes, Bukowski da una vuelta de tuerca a la poesía norteamericana de finales del siglo pasado.  Solitario, alcoholico, enloqueciendo, marginado, lucha por un resquicio de este mundo que a veces se le entoja abandonar.  Heróico nunca desiste en su empeño de escribir y que se reconozca que hay algo bello en los textos que envía incansablemente a las editoriales.  Que hay otra sociedad, otro tipo de gente que vaga por bares y cuartuchos de alquiler gorroneando un trago.

Links tomados del excelente blog de cine Cine Para Todos

primera parte

segunda parte

Archivos tipo rmvb que pueden verse en algunos reproductores como el Real Player o pueden convertirse a cualquier formato con convertidores como el My Video Converter.

Charles Bukowski - Lo que más me gusta es rascarme los sobacos

Entrevista que le hiciera Fernanda Pivano a Charles Bukowski cuando éste tenía sesenta años y vivía ya en una casa mas que decente, con piscina, un BMW y bebiendo vino alemán.

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Charles Bukowski - Las mujeres del verano

las mujeres del verano morirán como la rosa
y la mentira
las mujeres del verano amarán
siempre y cuando el precio
no sea eterno
las mujeres del verano
pueden amar a cualquiera;
incluso a ti
mientras dure el
verano
pero también les
llegará el invierno
nieve blanca
y frío helado
y caras tan feas
que incluso la muerte
hará una mueca de horror
antes de
llevárselas.

Charles Bukowski - Nirvana

Sin muchas oportunidades,
Sin propósito alguno,
Era un hombre joven
Montado en un autobús
A través de Carolina del Norte
Camino a alguna parte
Y empezó a nevar
Y el autobús paró junto a un bar pequeño
En las colinas
Y los pasajeros entraron.
Se sentó en la barra
Con los demás,
Pidió y le sirvieron.
La comida era especialmente buena
Y el café.
La camarera no era como las mujeres
Que había conocido.
No era afectada,
Irradiaba naturalidad.
El cocinero decía disparates.
El lavaplatos, al fondo, se reía,
Con una risa bondadosa clara agradable.
El joven observaba la nieve
a través de las ventanas.
Quería quedarse en aquel bar
Para siempre.
Lo invadió la curiosa sensación
De que todo era hermoso allí,
Sería siempre hermoso allí.
Entonces el chofer dijo a los pasajeros
Que era hora de irse.
El joven pensó,
Seguiré sentado aquí,
Me quedaré aquí.
Pero después se levantó
Y siguió a los demás
Al autobús.
Buscó su asiento y miró hacia el bar
A través de la ventanilla del autobús.
Entonces el autobús arrancó,
Tomó una curva, cuesta abajo,
Dejó atrás las colinas.
El joven miraba hacia adelante.
Los otros pasajeros hablaban de otras cosas,
O leían
O intentaban dormir.
No habían percibido la magia.
El joven inclinó la cabeza
Hacia un lado,
Cerró los ojos,
Simuló que dormía.
No había nada más que hacer...
Solamente escuchar el ruido del motor,
El ruido de las ruedas en la nieve.

Charles Bukowski